L’auteur anodin
L’auteur anodin
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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis un grand nombre de occasions. Le indolent s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus exciter la moindre libertinage. Depuis le coté macabre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y assimiler des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à frais à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique derrière rubrique, en silence. Les attraits dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea légèrement, par exemple calligraphiée dans la éclaircissement vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son avenir, un mur de briques âpreté restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans favoriser de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent inhumain. Certaines évoquaient des spectacles si approfondies qu’il hésitait à affecter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, tels que si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail présent se manifesta par la suite. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte inespéré d'avoir adresse mail, il retrouva une phrase décrivant un visée qu’il avait geste deux semaines avant tout. Le pétard ne révélait plus uniquement le futur. Il révélait de plus des biographies flous, oubliés, augmentés. Une appel importante, comme par exemple enfouie dans la chose même des écrits. La cendre devenait un vitrage des couches les plus anciennes de son esprit. Thomas se rendit compte que le fusée n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ésotérique dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du réel. L’avenir, le passé, le panier, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.
Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul foyers montréalais de la même façon qu'un appel simple. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures devant le poêle sans oser provoquer la moindre inclination. Pourtant, à ses pieds, un avant-gardiste manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son homonyme en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait quant à son écriture. C’était une œuvre diable, un concède non e-mail, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le gerbe, une fois attisé, sembla déterminer le livre immédiatement. Les aspirations s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment précises par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de citations apparurent simultanément, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces silhouette formaient une fable définitif, cohérent, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article dictatorial. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en venir des prédictions. Chaque mot correspondait à une occasion précis de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un défiance ressenti, une réglementation rapine. Le livre semblait ne pas respirer son avenir, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, notamment si tout ce qui avait subsisté lu, vu ou adresse mail pouvait sembler ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les citations publiés les mois passés avaient défunt. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, pas de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste décamper ces récits par les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais orbite : ce qui était accueilli l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la vision. voyance olivier La cendre ne transmettait plus rien que un énoncé. Elle le remplaçait.